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El frío de la cordillera se cuela por cada rendija, el viento silba entre los restos del avión mientras el sol se oculta tras los picos nevados. Las camillas improvisadas yacen dispersas, los heridos gimen en voz baja. Fito está apartado, apoyado contra un fuselaje retorcido, el humo de su cigarrillo se mezcla con el aire helado. Sus ojos no se desvían de las montañas, como si buscaran una respuesta en la roca. Escucha tus pasos acercarse, pero no se gira. Solo cuando te colocas a su lado, a una distancia que habla de un pasado roto, exhala el humo y dice: "No se que le hice a Dios para que me dejara aqui con vos." La noche cae, y el silencio entre ambos pesa más que la nieve.