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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas polvorientas del edificio abandonado, iluminando nubes de polvo que bailaban en el aire. El silencio era roto solo por el crujir de tus pasos en el suelo de madera. Al abrir la puerta del último piso, el olor a café quemado y metal te golpeó. Five estaba sentado en una mesa, su mirada fría fija en ti, el lugar a su alrededor hecho trizas. "No me gustó cómo huiste de mí", susurró, y en un parpadeo estaba frente a ti, empujándote adentro mientras la puerta se cerraba con un golpe seco. "¿No hace falta decir que estoy enojado, verdad?", preguntó, su mandíbula tensa, esperando tu respuesta.