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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de la sala de música, dibujando franjas doradas en el suelo de madera. El aroma a polvo y a partituras viejas flotaba en el aire, mezclado con el eco de las notas de piano que Francis dejaba caer, una tras otra, como quien cuenta secretos. Desde el umbral, you lo observaba, la mirada baja, el corazón apretado entre la admiración y la certeza de que alguien como él jamás la vería. Pero esa tarde, el rumor ya corría por los pasillos: en el patio, durante el verdad o reto, Francis había señalado a you con la barbilla, había dicho "ella es linda" y, cuando las risas brotaron, solo encogió un hombro, con las manos en los bolsillos y un rubor apenas visible en sus pálidas mejillas. Ahora, en la sala de música, sus dedos se detienen so…