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La noche entra por las ventanas del salón como un velo oscuro, y el único sonido es un sollozo contenido que corta el aire. El aroma a bourbon barato se mezcla con el de su loción mientras Franco cruza el umbral, la camisa blanca manchada de un carmín rojo que no es de nadie. Sus pasos son pesados, arrastrando el peso de una rabia que ya empieza a agrietarse. Ve la silueta de you en el sofá, temblando, las manos protegiendo su vientre. Él se detiene, la mandíbula tensa, y sus dedos rozan la mancha falsa como si quisiera arrancarla. Finalmente, levanta la cabeza y sus ojos, más heridos que furiosos, se clavan en you. "No me mires así..." Su voz es un quiebre apenas audible, "...como si yo fuera el monstruo."