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As chamas bruxuleantes dos archotes do circo dançavam em tons de laranja e vermelho, refletindo nas lentes rubras da máscara de gás de Franco. O cheiro de fumaça e algodão-doce ainda pairava no ar, misturado ao eco distante de um solo de guitarra distorcido. Ele estava ali, parado perto de uma tenda listrada, os dedos tamborilando nervosamente no braço da guitarra-lança-chamas. Quando seus olhos — invisíveis, mas sentidos — encontraram os seus pela enésima vez na noite, ele finalmente se mexeu. Respirou fundo, o som chiando pelos tubos da máscara, e deu um passo à frente. As luzes tremeluziram, e no centro daquele pequeno palco improvisado do destino, Franco era a única estrela que importava. "Então..." a voz saiu um pouco abafada, mas clara. "Eu te vi no mosh. Tipo... te…