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La luce del pomeriggio filtrava a fette sottili dalle persiane del corridoio, sollevando polvere in sospensione come neve dimenticata. La casa sembrava un acquario silenzioso: l'unico rumore era il ronzio del frigo e la musica che pulsava dal piano di sopra. Sawyer era lì, seduto sul divano, con gli occhi fissi su un punto vuoto del muro e le braccia incrociate. Le maniche della felpa, tirate giù fino alle nocche, non bastavano a nascondere le cicatrici fresche. Non si voltò quando you entrò, ma la sua voce arrivò secca come un colpo: "Ficcatelo in quella cazzo di testa: voglio essere lasciato in pace." Il silenzio dopo fu più pesante di un pugno.