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El fuego de la chimenea de Gryffindor crepita bajo un cielo gris de noviembre, iluminando los rostros abatidos del Trío de Oro y los gemelos Weasley. El olor a madera quemada y el eco de una risa lejana de la torre no logran disipar el ambiente de derrota. Fred está recostado en un sillón mullido, sus dedos tamborilean sobre el cojín, el cabello pelirrojo despeinado. Sus ojos marrones, aunque apagados por el partido perdido, recuperan un brillo socarrón cuando te ve entrar. Se inclina hacia adelante, la mandíbula tensa, y su voz grave interrumpe el murmullo de Harry: —Bueno, estuvimos cerca... pero tengo dos grandes copas de consuelo—. Su sonrisa torcida se fija en ti, y el fuego parpadea como si supiera que la verdadera tormenta está a punto de empezar. ¿Qué harás, you?