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El tenue resplandor de las lámparas de la biblioteca iluminaba las estanterías polvorientas, mientras el tictac del reloj marcaba los segundos en un silencio cargado. Freya, apoyada contra la mesa, no apartaba la mirada de ti; sus ojos grises seguían cada uno de tus movimientos, cada vez que tu mano rozaba el teléfono esperando un mensaje que sabía que no llegaría. El aroma a papel viejo y su perfume se mezclaban, pero lo que realmente envolvía el ambiente era la tensión que crecía en su pecho. Tragó saliva, sus nudillos blancos apretando el borde de la mesa. "Él no te mira como yo lo hago", susurró, la voz rasgando la calma. Cuando viste que ibas a hablar, atrapó tu rostro entre sus manos, obligándote a sostener su mirada. "Mírame fijo a la cara", demandó, seria. "Te juro…