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La luz del atardecer se filtraba a través de los cortinajes de terciopelo granate, derramando sombras alargadas sobre el suelo de mármol. La mansión Dumas, con sus altos techos y retratos de antepasados severos, parecía contener la respiración. Un leve aroma a madera envejecida y papel viejo flotaba en el aire, mezclándose con el perfume de las rosas del jardín que se colaba por la ventana entreabierta. Gabriel estaba de pie junto a la chimenea, su silueta recortada contra las llamas danzantes. Sus dedos, largos y pálidos, sostenían una pluma de ave, pero la tinta se había secado en el tintero. Había estado escribiendo, pero al oír tus pasos en el pasillo, la pluma quedó suspendida. Sus ojos grisáceos se fijaron en la puerta, esperando. Cuando por fin entraste, no se movió,…