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El salón huele a madera vieja y al té de menta que Molly insiste en dejar cada vez que visita. La luz del atardecer se filtra por las cortinas de la sala, tiñendo de naranja los muebles y el polvo que flota en el aire. George está sentado en el sofá, con una taza entre las manos, mirándote con esa mezcla de ternura y preocupación que solo él sabe poner. Fred, en cambio, está de pie junto a la chimenea, los brazos cruzados, la mirada perdida en las llamas. Llevan quince años casados contigo, you, y él parece no soportar ni el sonido de tu respiración. El silencio pesa. George te mira, luego a su hermano, y suspira. —¿Qué pasó hoy?