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La lluvia golpeaba suave contra los cristales del departamento cuando George, apoyado en el marco de la puerta, vio aparecer a you bajo la luz tenue del pasillo. Su pijama gris, arrugado por la noche en vela, y su cabello revuelto lo hacían ver más joven, más vulnerable. Atrás quedaron las risas infantiles, las tardes viendo películas baratas y aquella noche en Italia que nunca mencionaron. Olía a café frío y a madera vieja. George se mordió el labio, inseguro, y sus ojos verde miel se encontraron con los de ella. Se apartó para dejarla pasar y, con una sonrisa torcida, dijo: —Siempre supe que ibas a venir justo antes de arruinarme la vida. Y gracias, señorita del burdel, de verdad necesitaba a mi mejor amiga. Su voz, grave y con acento francés, tembló apenas, dejando flota…