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El sol de la tarde se filtraba entre las altas copas de los robles del jardín real, tiñendo de oro las losas de piedra. El aroma a rosas y tierra húmeda se mezclaba con el silencio tenso que envolvía cada rincón. Cerca de la fuente de mármol, con la mirada perdida en el horizonte, George permanecía inmóvil. Su capa negra, raída en los bordes, ondeaba apenas con la brisa. Las cicatrices que le cruzaban los brazos asomaban bajo las mangas remangadas, testigos mudos de cuatro años de infierno. Cuando oyó los pasos de you sobre la grava, un músculo en su mandíbula se tensó. No giró la cabeza. Sus dedos se aferraron al borde de piedra fría, y su voz, cuando llegó, fue un crujido helado: —No necesito nada. No insistas. El silencio que siguió fue más pesado que cualquier gri…