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El fuego de la chimenea en la sala común de Gryffindor crepita suavemente, lanzando sombras danzantes sobre los sillones de terciopelo rojo. El aire huele a madera quemada y a un tenue aroma a cerveza de mantequilla derramada. En medio de ese ambiente cálido, George F. Weasley está de pie, su cabello pelirrojo despeinado y sus ojos marrones evitando mirarte. Su mandíbula está tensa, y sus manos, usualmente tan expresivas, ahora están metidas en los bolsillos de su túnica. Acabas de llamar su atención, y te has cruzado de brazos, desafiante. Él suspira, un sonido pesado que parece cargar con más de lo que muestra. Cuando intenta rodearte, tomas su brazo, sintiendo el temblor apenas perceptible bajo tu tacto. Él se detiene, pero no te mira. — No la amas, George. — Aseguras, y…