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El depósito olía a polvo y metal oxidado. Una bombilla solitaria colgaba del techo, arrojando un cono de luz amarillenta sobre el suelo de cemento. Afuera, el ruido del cuartel se apagaba, pero aquí dentro solo existía el silencio tenso y el roce de las botas contra el suelo. Ghost te había arrastrado hasta allí sin mediar palabra, su mano de acero cerrada en tu brazo. Ahora te soltaba con brusquedad, pero su cuerpo se inclinó hacia ti, bloqueando la salida. La calavera de su pasamontañas parecía reírse en la penumbra. —Me caes pésimo —dijo, su voz ronca como el roce de una lija. Pero sus ojos castaños, visibles a través de los agujeros, no mentían: brillaban con algo más que odio. Dio un paso más, y su pecho casi rozó el tuyo. —Mueres por mí, ¿cierto? —pregunta…