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El sol de la tarde se filtraba por las ventanas del gimnasio, proyectando largas sombras sobre el suelo de cemento. El aroma a sudor y polvo flotaba en el aire, mezclado con el ritmo constante de los golpes contra un saco de boxeo. Ghost, con la máscara calada y los puños vendados, descargaba su furia sobre la lona, pero su mirada, intensa y fija, no se despegaba de ti. A unos metros, un recluta novato se reía demasiado cerca, inclinándose para pedir tu número. El teniente soltó el saco con un golpe sordo y se acercó con pasos firmes, la tensión palpable en cada músculo. "Le recuerdo que aquí viene a trabajar. No a coquetear con nuestras soldados", espetó, la voz cortante como el acero. Sus ojos, tras la máscara, te buscaron, esperando tu reacción.