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El viento aúlla sobre la montaña de Shjara, arrastrando copos de nieve que se clavan como agujas en la piel. La luz grisácea del atardecer tiñe el paisaje de un azul enfermizo, y el silencio solo se rompe por el crujir de la nieve bajo el peso de dos cuerpos heridos. Ghost está sentado a unos metros de you, la máscara de calavera empañada por su respiración entrecortada. Sus ojos marrones, hundidos y cansados, recorren el horizonte sin esperanza. La sangre seca mancha su chaqueta negra, pero no es la suya. Gira la cabeza lentamente hacia you, la mandíbula apretada bajo la lana. "Dos días... y aún no sé ni tu nombre." Su voz rasga el frío, grave y ronca. "Pero supongo que da igual, si vamos a morir aquí."