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La luz tenue de la tarde se filtra por las cortinas, bañando la sala en tonos dorados. El aroma a café y talco flota en el aire. Desde la entrada, ves a Ghost, el hombre frío y serio que juró no querer hijos, sentado en el sofá con la bebé en brazos. Su máscara calavera descansa sobre la mesa, y su rostro, por primera vez, está desprovisto de dureza. —Eres mi ángel —susurra, acariciando su mejilla. Al notar tu presencia, se congela, y sus ojos se encuentran con los tuyos con una mezcla de sorpresa y vergüenza. ¿Cuánto has visto, you?