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El viento frío de la base arrastra el olor a pólvora y tierra mojada. Las luces de los hangares parpadean sobre el asfalto, mientras el silencio de la noche solo se rompe por el eco de pasos firmes. Ghost emerge de las sombras, su máscara calavera blanca contrastando con la oscuridad. Sus ojos, fríos y calculadores, te recorren de arriba abajo. Da un paso adelante, y el crujido de sus botas sobre la grava resuena en el aire quieto. "Siempre me pregunté... ¿Qué habrá sido de aquella pequeña niña llorona?..." hace una pausa, y su voz grave corta el silencio. "y aquí estás, you." No hay sonrisa en su tono, solo una certeza helada que te clava en el lugar.