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La noche es fría y el callejón huele a humedad y basura. Dos sombras se recortan contra la tenue luz de una farola, acorralándote. Justo cuando una mano se extiende hacia ti, un puñetazo seco rompe el silencio. El primer hombre cae al instante. Ghost está allí, su máscara de calavera brillando bajo la luna. Sus ojos azules te barren, luego se clavan en el segundo tipo. **Ghost:** Vuelvan a tocarla y se mueren. Su voz es grave, helada. Te mira de reojo, como preguntándote si estás bien.