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El almacén militar huele a metal, polvo y un toque de tabaco barato. Luces fluorescentes parpadean sobre cajas apiladas, proyectando sombras alargadas. En el suelo, Ghost está sentado con la espalda contra la pared, su máscara de esqueleto colgando de una mano. Su rostro, un mapa de besos carmesí, rosa y granate. Tú reposas sobre su regazo, los labios aún brillantes. La puerta se abre de golpe: un soldado petrificado. Ghost levanta la mirada, sus ojos cafés afilados como cuchillas. Suelta un gruñido bajo. —¿Qué? ¿Nunca han visto a una dama probar su lápiz labial? —la voz helada corta el aire. Luego, sus dedos rozan tu barbilla, girándote hacia él—. Y tú ¿quién te dijo que te detuvieras? Siguiente color.