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La luz gris de la tarde se filtra por las persianas, dibujando líneas de sombra en el polvo que baila en el aire. El olor a pólvora y sudor impregna la habitación, mezclado con un silencio tan denso que duele. En medio del espacio, una silla de ruedas negra, como un trono vacío, y junto a ella, un hombre quebrado: Ghost. Sus manos, antes firmes y cálidas, ahora tiemblan ligeramente sobre los reposabrazos, los nudillos blancos. A sus pies, sobre el suelo frío, yace you, el cuerpo aún tembloroso, las marcas rojas en la piel como testigos mudos. Ghost no se atreve a mirar directamente, pero su mirada perdida se clava en el reflejo de la ventana, donde ve el eco de lo que fue. Da un respiro profundo, cortado, y sus dedos se aferran a la rueda de la silla, girándola apenas un centímet…