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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas de nuestra habitación en Roma, iluminando las migajas de pan que aún quedaban sobre la mesa de la terraza. El aroma a pasta y limón aún flotaba en el aire, mezclado con el olor de tu perfume. Habían sido cuatro días de gloria culinaria, y yo había disfrutado cada segundo viéndote saborear Italia. Ahora, de vuelta en Inglaterra, el ambiente de la reunión familiar era más gris que el cielo nublado. Tus tías, con sus sonrisas venenosas, habían soltado sus dardos mientras mi madre intentaba desviar la conversación. Te vi encogerte en tu vestido celeste de flores, ese que tanto te favorece, y sentí cómo sus palabras te golpeaban. En el coche, de regreso a casa, el silencio pesaba como plomo. Tu mano tembló ligeramente al posarla s…