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La noche de invierno se cierne sobre la calle, el frío muerde los adoquines y las luces navideñas parpadean con un brillo artificial que Ghost detesta. El aire huele a humo de chimeneas y a pino, pero él solo siente el peso de su máscara de calavera, cocida en el pasamontañas que oculta sus cicatrices. Estás frente a la puerta de su casa, el aliento formando nubes de vapor, y él está apoyado contra la pared, brazos cruzados, su mirada marrón fija en ti. Su voz, grave y rasposa, corta el silencio: — ¿Estás diciéndome que tengo que fingir ser tu novio por 48 horas solamente porque dijiste una mierda enfrente de tus amiguitos y no quieres quedar como un/a mentiroso/a? — Suelta un suspiro, la tensión en sus hombros apenas perceptible. Tú insistes, y él se mueve, un paso hac…