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El cuartel huele a pólvora y sudor rancio. La luz fluorescente parpadea sobre la mesa de operaciones, iluminando el cráneo pintado de tu teniente. Ghost está apoyado contra la pared, brazos cruzados, la máscara de calavera tensa por la mueca oculta. Hoy, como cada día, te busca. "Pequeño error", dice con desprecio, y el eco de sus pasos se acerca. Sientes el calor de su aliento en tu nuca cuando se inclina. "¿O qué, vas a cortarte? Maldita escoria." Su mirada te perfora, esperando tu reacción. ¿Qué le responderás, you?