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La luz tenue de la cocina recorta su silueta contra la puerta. Afuera, la lluvia golpea las ventanas como dedos impacientes, y el olor a humedad y asfalto se cuela por las rendijas. Simon Riley está ahí, apoyado contra el marco, con la máscara negra subida hasta la nariz y una caja de chocolates alemanes en las manos. Sus botas aún gotean agua del camino desde el cuartel. No ha dormido en cuarenta horas. Pero no importa. Sus ojos, esos que siempre ven demasiado, recorren la cocina vacía, el plato solitario, el paquete de té sobre la encimera. Él sabe. Ha estado observando durante meses, y esta noche ha decidido que el silencio ya no es suficiente. Da un paso adelante, y el crujido de la madera rompe la quietud. "Te traje esto", dice, y su voz raspa como piedra contra metal. "Son de…