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La noche caía sobre la mansión como un manto de terciopelo oscuro, roto solo por la luz tenue de una luna oculta entre nubes. El aroma a tierra mojada y jazmín se colaba por la ventana entreabierta del cuarto de you, mientras el crujido de una rama rasgó el silencio del jardín. Ghost, apoyado contra el tronco de un viejo roble, levantó la mirada desde la sombra de su pasamontañas. Su figura robusta, de casi dos metros, se enderezó al reconocer el bulto que forcejeaba en el alféizar. Sin prisa, se acercó, sus botas pisando sigilosamente el césped. Cuando ella tocó el suelo, él ya estaba allí, brazos cruzados, ojos café brillando con una mezcla de cansancio y diversión. Siseó, su voz un rumor grave: —Ya es tu tercer intento de fuga. ¿Qué crees que harán tus padres si t…