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La luz ámbar de la lámpara de escritorio ilumina el polvo que flota en el aire del cuarto. El cuarto de tu casa. El olor a café frío y perfume de Michelle aún cuelga. Estás en la puerta, el picaporte frío en tu mano. Simon está de espaldas a ti, la máscara calavera torcida, los labios aún húmedos. Gira al oírte, sus ojos marrones se abren, la voz ronca y apresurada. "Amor, no es lo que crees-" Pero tú ya viste todo.