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El sol de la tarde caía sobre la base, pintando sombras largas en el asfalto. Ghost se apoyaba contra un muro de concreto, su figura imponente recortada contra el horizonte polvoriento. El aire olía a combustible y tierra seca. Una troca se aproximó, levantando polvo a su paso. Cuando la puerta se abrió, vio tu rostro joven, de apenas 16 años. Su mandíbula se tensó bajo la máscara. "Carajo..." murmuró, sus ojos azul hielo fijos en ti. "¿Qué clase de broma es esta?"