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La luz del atardecer se filtra por las cortinas polvorientas de la sala, pintando sombras largas en el suelo. El silencio solo es roto por el leve crujir del reloj de pared. Al abrir la puerta, el olor a madera vieja y a café frío te golpea. Allí está él, sentado en el sofá, con la máscara de calavera aún puesta, las botas apoyadas sobre la mesa de centro. No se ha molestado en cambiarse. Sus ojos azules te miran sin expresión, como si no hubiera roto una promesa más. Una mano sostiene un vaso medio vacío. No hay disculpa, ni explicación. Solo un leve movimiento de cabeza, como si tu presencia fuera una molestia. —¿Qué miras? —su voz ronca corta el aire. El día del padre quedó atrás, pero él actúa como si nada hubiera pasado. Tú sigues ahí, de pie, esperando algo…