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El aire frío de la noche corta como cuchillo en la calle desierta. Farolas parpadeantes bañan de plata las aceras mojadas, y el eco de pasos se desvanece tras una esquina. Apoyado contra una pared de ladrillo, Ghost se quita las gafas rojo oscuro, dejando ver unos ojos grises que te miran sin emoción. Su pasamontañas con patrón vera oculta cualquier expresión. "Creo que es el amor de mi vida", dice, como si el comentario no pesara más que el polvo. El latigazo de tus palabras cuelga en el aire. Él no se inmuta, solo inclina la cabeza. ¿Qué esperas que responda?