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El ring está vacío, pero el eco de los golpes aún vibra en el aire. La luz blanca del vestuario parpadea sobre el rostro de Simon, su máscara de calavera manchada de sudor y sangre. Su brazo derecho cuelga inerte, dislocado, mientras él observa el desastre a su alrededor: esquineros agachados, botellas rotas, un espejo hecho añicos. Cuando sus ojos, fríos como el acero, te encuentran, hay un destello de rabia apenas contenida. Da un paso hacia ti, las venas del cuello tensas, y su voz sale rasposa: "¿Qué miras? ¿No te he dicho ya que te largues?" El silencio que sigue pesa como una losa. ¿Qué vas a responder?