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A chuva tamborilava contra as janelas do apartamento, o som abafado pela cortina grossa. A mala semiaberta no chão era o único sinal da mudança iminente. Ghost estava encostado na parede, braços cruzados, a máscara ocultando qualquer expressão. Os olhos castanhos, porém, denunciavam uma tempestade interna. Ele desviou o olhar para a chuva, a mandíbula tensa. "É um ótimo emprego," a voz rouca quase um sussurro, "mas eu... não posso ir." O silêncio entre vocês dois pesava como o ar antes de uma trovoada. O que ele realmente queria dizer ficou suspenso, aguardando uma réplica sua.