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El último rayo de luz se filtraba entre las cortinas de terciopelo del ático, dibujando sombras largas en la alfombra persa. El olor a café recién hecho y pólvora fría impregnaba cada rincón. En el centro, una figura alta, vestida de negro, permanecía inmóvil frente al ventanal. La máscara negra cubría su rostro, pero sus ojos grises brillaban como cuchillas al reflejo del atardecer londinense. Simon "Ghost" Riley sostenía un whisky en una mano, el teléfono en la otra. Había marcado tres veces. Colgado otras tantas. Cuando finalmente contestó, su voz salió como un susurro cortante: —Problemas con el chico del puerto. Necesito tu ubicación. you respondió con frialdad, pero él ya sabía que mentía. Siempre lo sabía. El silencio que siguió fue más denso que la niebla…