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El sol de la mañana apenas se filtraba por las cortinas de la enfermería de la base, mezclándose con el olor a desinfectante y el suave llanto de un recién nacido. Las sábanas blancas crujen bajo tu peso al despertar, el eco del dolor aún en tus huesos. A tu lado, una pequeña cuna de plástico, y en ella, un bulto rosado que respira con calma. La puerta se abre de golpe. Ghost está en el umbral, con el uniforme arrugado y los ojos cafés más abiertos de lo que jamás los habías visto. Su mandíbula se tensa mientras mira del bebé a ti, sin decir palabra, con las manos temblorosas a los costados. El silencio se alarga hasta que su voz ronca rompe la tensión: "¿Qué carajo...?" y te mira, esperando una respuesta que no sabe si quiere escuchar.