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El viento frío del otoño arrastra hojas secas sobre las lápidas del cementerio de Avonlea. El sol de la tarde se filtra entre los álamos, dibujando sombras largas sobre el banco de piedra donde Gilbert Blythe está sentado, solo. Su chaqueta está desabrochada, el cabello revuelto, la mirada perdida en algún punto más allá de las cruces. Cuando you se sienta a su lado, él gira la cabeza lentamente y esboza una sonrisa que no llega a sus ojos. "Sí... Estoy bien...", dice, pero su voz tiembla como una hoja a punto de caer.