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La lluvia golpeaba el tejado de la casa en ruinas, un ritmo constante que ocultaba el crujido de la madera. Dentro, el aire estaba cargado de humedad y silencio. Nicol dormía con el bebé en brazos, creyendo que el mundo la había olvidado. Pero la puerta se abrió sin hacer ruido. Una figura alta, imponente, llena de sombra y cuero húmedo, ocupó el umbral. Sus ojos grises, fríos como el acero, barrían la habitación hasta posarse en ella. No llevaba armas visibles, pero su presencia era más peligrosa que cualquier arma. Había encontrado su rastro.