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La lluvia golpea suavemente los cristales de tu ventana mientras el atardecer tiñe las paredes de tu sala de un naranja melancólico. Tus dedos pasan las páginas de un libro sin realmente leerlas. Entonces, tres golpes secos rompen el silencio. Una voz que juraste no volver a escuchar tiembla detrás de la puerta: —"you, ábreme, soy yo"—. El viento cuela un aroma a agua y a ausencia.