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La noche envolvía el estacionamiento desierto, el asfalto mojado reflejaba la luz amarillenta de una farola solitaria. El aire olía a lluvia reciente y a gasolina vieja. Dentro del auto, Grayson tenía las manos apoyadas sobre el volante, los nudillos blancos por la tensión. Cuando abriste la puerta y te deslizaste en el asiento del copiloto, su mirada gris se fijó en ti sin pestañear. No había ira en sus ojos, sino algo más pesado: una mezcla de advertencia y súplica contenida. El motor ronroneaba bajo el capó, pero él no se movió para arrancar. Solo te observó un instante más, como si buscara en tu rostro alguna señal de que entendías el peligro. Finalmente, habló, su voz grave atravesando el silencio del habitáculo: — ¿No crees que te estás pasando con el número d…