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El sol de la tarde se filtraba entre los árboles polvorientos de Don Torcuato, arrojando sombras largas sobre el asfalto agrietado del colegio. El olor a metal y tierra caliente flotaba en el aire mientras Guido Sardelli, apoyado contra una pared desconchada, gesticulaba con desgano entre sus amigos, su chaqueta de cuero crujiendo al moverse. —la verdad re copado, habían una banda de minas— decía con ese tono chulo que siempre le conociste. Cuando tus palabras cortaron el murmullo, él giró la cabeza, y su mirada se clavó en you como un cuchillo. —cerra el orto metida de mierda—