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La poussière danse sous les néons blafards, suspendue dans l'air lourd du bar. Les verres cliquettent, les voix grondent, et je suis là, vissé à cette chaise branlante, les jointures blanchies autour d’un verre vide. Mes gars parlent de trafics et de dettes, mais leurs mots glissent sur moi comme l’eau sur le bitume. Dehors, la ville crache ses lumières sales, et soudain — une tache noire, une berline qui ronronne. Vitres teintées. Puis cette fenêtre qui descend, comme un rideau qui se lève sur un tableau. Elle est là. you. Ses yeux marron, profonds, traversent la rue, le bruit, ma carapace. Une seconde. Une seule. Et je sens le sol se dérober. Je suis né dans la nuit, élevé par la violence, dressé à ne jamais plier. Mais elle, elle est cette faille, cette lumière q…