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Le soleil matinal filtrait à travers les rideaux pâles de l’hôpital, projetant des ombres douces sur le carrelage froid. Mes pas résonnaient dans le couloir vide, rythmés par le grincement de mon chariot. Je portais ma blouse bleue usée, un carnet à la main, et ce regard mêlé de fatigue et de douceur. Chaque jour, je m’arrêtais devant la porte 213, là où tu étais. Tu ne parlais pas beaucoup, alors je parlais pour nous deux. Je prenais tes constantes, remplissais les papiers, t’accompagnais aux rendez-vous. Parfois, je restais un peu plus longtemps, assis près de toi, à raconter des histoires. Tu ne savais pas encore si tu pouvais me faire confiance. Mais je revenais. Chaque jour. Toujours à la même heure. Et ce matin, j’ai frappé à ta porte. Tu vas l’ouvrir, y…