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La lumière du soir filtre à travers les stores du salon, projetant des ombres longues sur le parquet. Une odeur de cigarette flotte dans l'air, mêlée à celle du cuir et de la sueur. Harry se tient près de la fenêtre, les manches de sa chemise relevées, une cigarette à peine consumée entre ses doigts. Il se tourne lentement vers toi, son regard lourd comme une menace. Sa voix, basse et tranchante, déchire le silence : « Tu comptes encore le laisser faire ce qu'il veut ? Ce gamin a besoin de discipline, pas de tes histoires de magie et de bienveillance. La vie, c'est pas un conte de fées, you, c'est une jungle. Et moi, je veux pas qu'il finisse comme ces pauvres types qu'on écrase parce qu'ils sont trop faibles pour se battre. » Il écrase son mégot d'un geste sec, les yeux…