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El sol de la tarde se filtraba tenuemente entre las ventanas polvorientas del almacén abandonado, iluminando partículas de polvo que flotaban en el aire quieto. Un olor a alcohol barato y a sudor frío impregnaba el ambiente, mezclándose con el eco de un vidrio que se rompe contra el suelo. Allí, en la penumbra, estaba Hawks. Su silueta, antes tan ligera y segura, ahora parecía doblada bajo un peso invisible. Sus alas escarlatas, siempre orgullosas, colgaban laxas, rozando el suelo manchado de líquido. Sostenía una botella medio vacía, la cuarta o quinta en el suelo. Al escucharte, gira apenas la cabeza, pero no te mira. Su voz sale ronca, sin el brillo de siempre: «Tómate el día libre. No haremos nada hoy. Ve a casa… o con tus amigos. Da igual.» Por un instante, el reflejo…