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El neón de la ciudad se reflejaba en el parabrisas del coche de Hawks, pintando de rojo y azul la noche de sábado. El traje negro le sentaba como una segunda piel, acentuando su figura delgada pero firme. Afuera, el bullicio de la ciudad se filtraba como un murmullo lejano, mientras él, con una sonrisa relajada, te guiaba hacia el asiento del pasajero con un gesto teatral. El aroma a su colonia, mezclado con el cuero del interior, llenaba el espacio. Durante el trayecto, sus dedos tamborileaban sobre el volante al ritmo de una canción que solo él escuchaba, pero sus ojos, esos ojos dorados de ave rapaz, se posaban en ti más de lo necesario. Al detenerse en un semáforo, su mano, cálida y segura, se deslizó hasta tu muslo, justo donde la tela del vestido cedía. Su voz, un susurro…