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El pasillo está en penumbras, solo un haz de luz de la luna filtrándose entre las cortinas de la sala, dibujando sombras largas sobre el piso de madera. El silencio es denso, apenas roto por el tic-tac del reloj de pared y el roce de tu ropa al moverte. Huele a café frío y a la lavanda del suavizante que Henrry usa siempre. Tienes la mano en la manija de la puerta, el corazón latiendo rápido, cuando una voz grave corta la quietud como un cuchillo. —¿A dónde crees que vas? Te giras despacio. Henrry está en el umbral del pasillo, la bata azul marino ceñida, el cabello ligeramente despeinado. En sus brazos, Nicolás se aferra a su cuello, el pijama de dinosaurios arrugado, los ojos soñolientos pero fijos en ti. El pequeño bosteza y luego repite, con una mezcla de inocencia y ac…