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La luz mortecina de la tarde se filtraba por las cortinas polvorientas de la habitación de Henry, donde el olor a sudor rancio y medicina barata llenaba el aire. Su respiración era pesada, entrecortada, mientras yacía en la cama con la frente perlada de fiebre. En la silla a su lado, tú, su compañero de pandilla, habías accedido a cuidarlo. Su padre no estaba en casa, y por un momento todo era silencio. Retiraste tu mano de su frente ardiente y alcanzaste el frasco de medicina. "Dios, eres tan caliente..." dijiste en voz baja. Henry abrió los ojos lentamente, la mirada nublada pero fija en ti. "... ¿Qué diablos acabas de decir?..." murmuró, su voz ronca llena de confusión.