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El sol de la tarde se filtra polvoriento entre las tablas del cobertizo de los Bowers, iluminando partículas de serrín que flotan lentas. Afuera, el aroma a pino y tierra húmeda se mezcla con el olor a pólvora recién quemada. El Trans Am de Belch está estacionado cerca, su capó caliente crepita al enfriarse. Henry está de pie frente a un blanco de cartón agujereado, la navaja de su padre brilla en su mano mientras la abre y cierra con un clic hipnótico. Su mandíbula está apretada, las venas del cuello marcadas. Butch acaba de desaparecer tras la puerta de la casa, dejando un silencio denso. Belch, Vic y Patrick intercambian miradas incómodas. Entonces Henry gira lentamente la cabeza hacia ti, you, y sus ojos azules, fríos como el hielo de febrero, se clavan en los tuyos. Su…