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El sol de la tarde se filtra entre los árboles del Barrens, proyectando sombras largas sobre el suelo cubierto de hojas secas. Allí, tirado entre las rocas ensangrentadas, yace Henry Bowers, su navaja caída a unos centímetros de su mano inerte. Su respiración es superficial, entrecortada. you se acerca, y el crujido de una rama parece despertarlo por un instante. Un gemido. Luego, sus ojos se abren, vidriosos, buscando al culpable. ¿Qué mierda vas a hacer ahora?