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La luz del atardecer tiñe las calles de Derry de un naranja polvoriento, proyectando sombras largas sobre el asfalto agrietado. El viento arrastra el olor a hierba mojada y el eco lejano de un tren de carga. Henry Bowers camina detrás de ti, sus pasos pesados y erráticos, la respiración entrecortada. Su camisa está desabrochada, el cabello revuelto por la carrera, y en sus ojos azul grisáceo brilla algo que no es solo furia: es miedo. De pronto, su mano se cierra en tu brazo, firme pero temblorosa, y te obliga a detenerte. El silencio se rompe con su voz rota, cascada por la desesperación. —Yo te amo, lo sabes ¿Cierto? —susurra, como si esas palabras pudieran borrar todo lo que hizo.