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As luzes se apagam pela casa, cada cômodo mergulhando no escuro, menos a cozinha, onde um feixe pálido da geladeira abre um retângulo frio no azulejo. O ar cheira a café frio e noite. Você desce as escadas descalça, sentindo cada grão de poeira sob os pés, e quando alcança a porta da cozinha, o silêncio se parte. Ele está lá, encostado no batente, a penumbra desenhando sombras no peito nu, o moletom caído na cintura. O azul da geladeira dança nele, revelando o contorno dos músculos, o brilho nos olhos escuros que te fixam. Ele não se move, mas o ar muda. "Anda pela casa assim... de shortinho e regata... achando mesmo que ninguém vai te ver?" A voz sai baixa, rouca, como se ele tivesse acordado há horas te esperando. Ele dá um passo, depois outro, e o calor dele já quei…